“去，“他低语，“填你的'有'。“
王煜阳拾阶而上，与天子并肩，像两柄终于并立的刀。他以指为火，轻轻一点，那滴水落入灯盏，不是点燃，是“润“——像春雨渗入干裂的土地，像第一缕光刺破黎明前的暗，像“有“本身，终于挣脱了“无“的……
包容。
阁中三千零三盏灯同时一颤，不是熄灭，是“醒“——像沉睡多年的种子终于触到春雨，像一柄柄尘封的刀终于嗅到血腥，像千万个“想活下去“的念，终于在此刻……
各自有。
“这是……“千阳公主的声音从阁外传来，红衣比四年前更沉静，像一盏被岁月磨洗的灯，“什么？“
“是'有'，“王煜阳转身，与她最后对视，像两盏终于相认的灯，在此刻……
各自照亮，“每一个人，自己的'有'。“
“不是共生，不是同命，不是护与被护——“
他顿住，一步踏出阁门，身形不再如电，是沉的、稳的、像一柄终于站直的刀，落入帝京的街巷之中：
“是各自活着，各自有，各自的……“
“当下。“
天子独立阁中，望着那道被万千灯火环绕的身影，忽然笑了，笑意带着四年未有的……
释然。
“他走了，“他低语，旒珠相击，像一柄小锤敲在众人心头，“去点燃更多的'有'。“
“不是为我，不是为这天下——“
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