王煜阳行出帝京南门时，身后已跟着三千盏灯。
不是追随，是“并“——每一盏灯都各自独立，各自燃烧，各自照亮脚下的路，却在某个方向上与他同频，像千万条终于汇入大海的河，各自流淌，却同归一处。
“使君，“一名少年从灯海中挤出，衣衫褴褛，眼底却亮得惊人，“我要去哪？“
“去你想去的地方。“
“我想去北境，“少年攥紧拳头，像攥着一粒刚刚发芽的种子，“我娘死在龙脊墙下，我想……“
他顿住，像在寻找某个合适的词。
“想活着，“王煜阳接话，以指为火，轻轻一点少年心口，不是灌注，是“引“，“替你娘，替她活着。“
少年怔住，低头望着自己掌心那缕温润的光，忽然笑了，笑意带着十余年未有的松快，像一柄终于出鞘的刀。他转身，没入灯海，像一滴水，汇入河流。
而王煜阳，继续南行。
所过之处，城池、村落、荒野、废墟，皆有淡金色的雨落下，皆有温润的光升起。不是每一盏灯都能长明，有些在风中摇曳，有些在雨中黯淡，有些甚至未及点燃便已熄灭——
但“生“本身，从不因熄灭而止息。
“使君，“又一名老者从路边转出，独目浑浊，却与仇千帆有几分相似，“我点不燃。“
“不必燃，“王煜阳驻足，蹲身，与老者平视，像一柄终于落地的刀，“活着，便是灯。“
老者垂眸，枯瘦的手指无意识抚过心口——那里，没有光，只有一道旧疤，像一盏从未点燃的灯，却仍有温润的余韵。
“我这一生，“他开口，声音沙哑如砂纸磨过铁锈，“都在等别人点灯。“
“等父母，等妻儿，等君主，等……“