封常清沉默了一下，然后说：“那就拖。拖到高将军回来，拖到北庭的援兵到，拖到冬天。冬天一到，大食人耐不住寒，自然会退。”
他说得很平静，仿佛在说一件确定无疑的事。但段秀实知道，拖，是最难的事。因为拖需要粮草，需要兵力，需要士气，需要运气。而这些东西，他们现在一样都不多。
但他没有说出口。
他只是点了点头，闭上眼睛。
“好。”他说，“那就拖。”
当天晚上，封常清一个人登上了疏勒城的西城墙。
月亮很大，很圆，挂在戈壁滩的上方，像一个巨大的独眼，冷冷地俯瞰着大地。城墙上的风很大，吹得他的披风猎猎作响，像一面被撕扯的旗帜。他站在城垛后面，望着西边的方向。
那边是怛罗斯。
三千里外，有一场战争刚刚结束。两万人出征，三千人回来。他觉得那些数字在他脑海里翻涌，像一锅沸腾的水，咕嘟咕嘟地冒着泡，烫得他坐立不安——两万减去三千，等于一万七千。一万七千条命。一万七千个再也回不了家的人。
他想起高仙芝。
高仙芝现在在做什么？在拔换城集结残兵？在写信向长安请罪？还是在计划下一次出征？
他不知道。
但他知道，以高仙芝的性格，他不会认输。高仙芝不是一个会认输的人。他会想方设法挽回败局，会重振旗鼓，会再次西征。因为他的骄傲不允许他输，长安的期待不允许他输，那个叫怛罗斯的地方，已经成了他生命中一道迈不过去的坎。迈不过去，他就不是高仙芝了。
但封常清也知道，有些坎，是迈不过去的。就像一个人不可能用同一块石头绊倒两次，但可能被同一座山压死两次。怛罗斯就是那座山。
“阿郎，”康摩质的声音从身后传来，“夜深了，回去歇着吧。”
封常清没有回头，沉默了很久。
“摩质，”他说，“你说，高将军会怎么向长安报告这场败仗？”
康摩质愣住了，没料到他会问这个。
“这个……”他想了想，“大约会说‘将士用命，然敌众我寡，葛逻禄临阵倒戈，以致失利’之类的话吧。”
“然后呢？”
“然后……然后请求朝廷再派援兵，再战怛罗斯。”
“你觉得朝廷会派吗？”
康摩质沉默了。他知道答案，但他不敢说。
封常清替他说了：“不会。”
他的声音很平静，像是在陈述一件早已知道的事。
“怛罗斯这一仗，打掉了安西的精锐，也打掉了朝廷最后的耐心。圣人年纪大了，经不起这样的败仗。杨国忠不会让圣人想起这场败仗，他只会把责任推给高将军——说高将军轻敌冒进，说高将军用人不当，说高将军辜负了圣恩。”
“那高将军……”
“高将军会没事的。”封常清说，“圣人还念着他的旧功。但安西——安西就难说了。”
他转过身，看着康摩质。月光下，他的脸色很平静，平静得近乎苍白。
“从今以后，朝廷不会再给安西派一兵一卒，不会给安西拨一粮一饷。我们要靠自己了。”
康摩质张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他看着封常清的脸，忽然觉得这个人的衰老，似乎比前两年加速了。不是头发白了多少，也不是皱纹多了多少，而是一种从骨子里透出来的、无法掩饰的倦意——像一盏灯油快要燃尽的灯，还在努力地亮着，但谁都看得出来，它亮不了多久了。
“阿郎，”他低声说，“那你……你还回龟兹吗？”
封常清没有立刻回答。他重新望向西方，望着那片月光下的戈壁滩。风还在吹，吹得他衣袍猎猎作响，像一面被撕扯的旗帜，在旗杆上挣扎。
“回。”他说，“但先把疏勒稳住。疏勒在，安西就在。疏勒丢了，我们连站的地方都没有了。”
他没有再说下去。城墙外面，戈壁在月光下泛着一层淡淡的银白色，像一片凝固的海。远处有什么东西在风里闪烁——也许是狼的眼睛，也许是某种磷火，也许什么都不是。
他站在那里，站了很久。
月亮从东边移到了西边。
风声没有停过。
而他的影子，在城墙上被月光拉得很长很长，像一根即将燃尽的蜡烛，还在拼命地亮着。亮给这座城看，亮给这片戈壁看，亮给所有还在绝望中撑着的人看。