小女孩没听清，但她突然觉得很冷，像有什么东西顺着脊椎爬了上来。
那天晚上，画廊打烊后，展厅里响起了钢琴声。
降b大调，破碎的音阶，左手的和弦沉重得像墓碑，右手的旋律飘得像蛛丝。
荣荣从画布上走下来，赤着脚踩在光洁的地板上。
她走到展厅角落的一架二手钢琴前——这是副总为了烘托气氛特意找来的。
她坐下，手指落在琴键上，弹奏起那首永远也弹不完的曲子。
琴声在空无一人的展厅里回荡，撞在墙壁上，碎成无数片，又重新聚拢。
她的头发里，那枚珍珠发卡闪了闪，折射出微弱的光。
那是用我的指骨做的，在我被黑色液体吞噬时，她亲手从我的指头上剥下来的。
“还不够……”她轻声说，指尖在琴键上停顿了一下，“还要更多的回响。”
窗外，月光洒在城市的屋顶上，像一层薄薄的银霜。
老城区的顶楼画室里，那盏旧台灯还亮着，暖黄色的光线下，地板上的污渍已经干涸，变成了深褐色，像一幅抽象的画。
画框还挂在墙上，只是里面的画布变得空白，像被人用刮刀彻底刮过，只留下几道深深的划痕。
但如果你把耳朵贴在画框上，就能听见里面传来“滋滋”的声音，像是有什么东西在呼吸，在等待。
等待下一个执念太深的人，推开那扇生锈的门。
等待下一段永不消散的回响。