“有诈，也是我的诈。“王煜阳笑了，笑意带着十六年未有的通透，像一柄终于磨去了所有锈迹的刀，“这地方，我'归'过。“
他侧身入缝，影儿如影随形。老叫花子没有跟来，只是盘坐于崖前，从怀中掏出那只破碗，轻轻叩击岩壁，发出清脆的声响，像某种古老的暗号。
缝隙渐宽，豁然开朗。
不是宅院，是“田“——一方极小极静的田园，有井，有柳，有半壶残酒，有……
一盏灯。
灯下蜷着一个少年，约莫十五六岁，衣衫褴褛，却掩不住眉眼间的清俊。他听见动静，猛然抬头，手中攥着一柄锈迹斑斑的短刀，刀尖却在颤抖。
“谁？！“
王煜阳驻足，目光落在那盏灯上——灯芯是寻常的棉线，灯油是浑浊的兽脂，灯罩是半片碎瓦，却在昏暗中亮得惊人，像一滴将落未落的……
“生“。
“周明远？“他开口，声音比山风更轻。
少年瞳孔骤缩：“你……你怎么知道？“
“因为你手里的刀，“王煜阳抬手，指向那柄锈刀，刀柄上刻着两个小字，已被岁月磨得模糊，“是
.