王煜阳行于蜀道第七日，遇雾。
不是寻常的瘴气，是“锁“的具象——浓稠的、近乎凝固的灰白，从每一寸岩壁、每一株古藤、每一个唐门弟子的眼底升起，像千万盏将熄未熄的灯，在雾中缓缓挣扎。他心口六盏灯——“不锁“、“和平“、“各有“、“容“、“在“、以及宋家那盏刚刚点亮的“容锁“——正在缓缓旋转，像六滴水，映着千万盏灯的影，却又……
空出一盏。
“第七盏？“他低语，声音散在雾里，像被岁月磨洗的刀。
雾中传来脚步声，不是唐门弟子，是“影“。另一个王煜阳从雾中浮出，素白常服，心口六盏灯俱全，却多出一道与黄寄尘同源的疤痕——像七年前那个初入帝京的少年，像每一个被“锁“过的……
自己。
“你是……“
“你的'锁'，“另一个他开口，声音轻得像在自语，“你点了太多'不锁'之灯，我便成了'锁'的……“
他顿住，望向蜀道尽头那座从未见过的城池——城池无门无墙，只有无数盏灯，以“锁“为芯，以“囚“为油，在雾中缓缓旋转，像千万个被“在“遗忘的……
此刻。
“影？“
“不是影，“另一个他笑了，笑意带着七年未有的通透，像一柄终于磨去了所有锈迹的刀，“是'问'。“
“问什么？“
“问这'在'，“另一个他抬手，指向那座无门之城，城中灯火正在缓缓熄灭，像千万盏将熄未熄的灯，“能否'在'于'不在'？“
王煜阳怔住。
七年游历，他点了万千“此刻“的灯，容了万千“下一刻“的愿，“在“于万千“一切“之中，却从未想过——“在“的尽头，不是“更在“，是……