王煜阳独行荒漠第七日，遇雨。
不是寻常的沙雨，是“连太平“的具象——温润的、近乎透明的雨丝，从每一粒沙、每一块石、每一个游牧者的眼底升起，像千万盏终于点燃的灯，在暮色中缓缓交融。他心口三盏灯——“不锁“、“和平“、“各有“——正在缓缓旋转，像一滴水，映着千万盏灯的影，却又……
空出一盏。
“第四盏？“他低语，声音散在雨里，像被岁月磨洗的刀。
身后传来马蹄声，不是千阳，不是仇莘莘，是……他自己。另一个王煜阳，从雨幕中浮出，素白常服，心口空无一物，像一盏尚未点燃的灯。
“你是……“
“你的'下一刻'，“另一个他开口，声音轻得像在自语，“你点了太多'此刻'的灯，我便成了'下一刻'的……“
他顿住，望向荒漠尽头那座从未见过的城池——城池无门无墙，只有无数盏灯，以“连太平“为芯，以“此刻“与“下一刻“为油，在风沙中缓缓旋转。
“影？“
“不是影，“另一个他笑了，笑意带着七年未有的通透，像一柄终于磨去了所有锈迹的刀，“是'问'。“
“问什么？“
“问这'连太平'，“另一个他抬手，指向那座无门之城，城中灯火正在缓缓熄灭，像千万盏将熄未熄的灯，“能否'连'到'不连'？“
王煜阳怔住。
七年游历，他点了万千“此刻“的灯，连了万千“下一刻“的愿，却从未想过——“连“的尽头，不是“更连“，是……
“不连“？
“何意？“