无名的肩膀在抖。
不是恐惧，不是愤怒。
他慢慢蜷起手指，将那汪水痕攥进掌心，抵在自己额间那枚灰白色碎片上。
碎片亮了一下。
很暗，像将熄未熄的烛火。
但他的声音平稳下来。
“我来接你。”
他说。
“不是接你的恶念，不是接你斩下的那部分。”
“是接你。”
那汪水痕没有回答。
只是在他掌心，又化开了一点点。
冰晶广场上没有人说话。
连呼吸声都被压到极低。
那滴水在无名掌心化开，没有蒸发，没有结冰，只是静静地铺成一层薄薄的、湿润的水痕。灰白色的细流从腕间涌出，与它缠绕，像两根枯藤终于攀住了彼此。
无名维持着那个姿势。
掌心抵在额前碎片上，水痕贴在掌心。
他不再说话。
也不需要说话。
千年。
这两个字太轻了。
霜斧祭祀握斧的手，指节青白。
他方才说出的那些话——恶念，镇压，她亲手斩下——此刻像回旋镖一样悬在半空，无人接茬，也无人反驳。
但他知道那是真的。
晶柱里镇压的是什么，他侍奉霜神数百年，岂会不知。
只是他从不知道，那个被镇压的东西，曾经也被人捧在掌心。
铁髓长老已经退到广场边缘，与那几尊共生傀儡几乎融为一体。暗金色的液团表面不再有贪婪的波动，只剩下一层又一层凝出的防御性金属壳。
他后悔了。
今日之前，他只知道荒城地底有两位神祇倾轧千年，只知道那具冰铁交织的残骸是无主之物，谁争到就是谁的。
他不知道那残骸有主。
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