几年前，在雷丁顿联泥泞的预备队球场，在北安普顿漏雨的更衣室里。
那种光不是被谁给的，是自己在黑夜里擦亮的。
他走到宋涛面前，停下。
“你就是在冲甲组最后一场打进乌龙球的那个？”
宋涛的脸一瞬间涨得通红，像被人浇了一盆开水。
“是……是我。”
他的声音闷在喉咙里，像含着什么东西。
林风看着他，伸出手。
“那次乌龙球，忘了没有？”
宋涛咬着嘴唇，摇头。
嘴唇被咬出一道白印，没出血，但很疼。
林风笑了。
“那就记住它。下次，还回来。”
宋涛使劲点头。
他握住林风的手，握得很紧。
汗湿的掌心贴在一起，像两块刚从火里取出的铁。
张腾第二个伸出手。
“林哥，我……我叫张腾。我三十米跑虽然比你快零点三秒，但正式比赛我肯定跑不过你。”
林风看着他。
“为什么？”
张腾低下头。
“因为……因为你会预判。预判比我快。”
所有人笑了。
笑声不大，像露珠从草叶上滑落，不响，但很真实。
李翔挤上来，手里拿着一本翻烂的战术笔记本，边角折了好几道。
“林哥，我分析过你去年在中场的十七次关键传球，跑位线路我都画下来了，你能帮我看看吗？”
林风接过笔记本翻了翻，上面画满了箭头、圆圈、密密麻麻的批注。
笔迹稚嫩，但每条线的走向都画得很准。
“下午训练结束后，来找我。”
李翔使劲点头。
王硕站在最后面，等其他人都说完了，才走上前。
他把球衣下摆拽了拽，像是在确认什么。
“林哥，我去年受了一次大伤，差点放弃足球。是你让我看到，伤过的人还能踢出来。”
林风看着他。
“那你现在还能跑吗？”
王硕愣了一下。“能。”
林风点了点头。
“继续加油。”
王硕的眼眶红了，点了点头。
何毕最后一个走上来，站在林风面前，个头只到他下巴，但目光始终没移开过。
“林哥，你好，又见面了。”
他伸出手，不像在跟偶像握手，更像在跟对手赛前致意——平视，不卑不亢。
林风握住他的手，感觉他的掌心有薄茧，不是新磨出来的，是练了很多年的那种。
“孙指导说你很有灵性。灵性是好事，但灵性不能当饭吃。”
何毕嘴角动了一下。
“我知道。所以我来龙腾队了，不是来吃饭的，是来踢球的。”
孙海站在旁边，看着这五个孩子一个个走到林风面前。
像一株株刚移栽的幼苗，被最后一缕春光照过。
他退后一步，双手插兜，嘴角忍不住扬了起来。
远处训练场的灯全亮了，阳光从云层缝隙里漏下来，把整片绿茵场染成一片暖金色。
韩松站在场边，手里的秒表还没按下，战术板还夹在腋下，但此刻他什么都没做。
他看着那群年轻人把林风围在中间，像行星绕着恒星转。
没喊集合，没吹哨子，只是站在那里，等着。
等他们把话说完了，等人散开了，等林风转过头，冲他点了点头。
他举起秒表，按下了开始键。
哨声在晨光里炸开，清脆，刺耳，像春天第一声雷。
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