“究竟......是怎么回事......”
“为什么……会这样”
他的声音不知何时变得沙哑。
可他的问题，却没人回答。
当然，也不需要回答。
答案就摆在眼前。
每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。
张浩没有把他们“赶”出城。
他是把他们押出城——
然后，屠杀。
......
周云迈开脚步。
一步。
一步。
又一步。
他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。
每走一步，就看到一张死去的脸。
有老人。
满头白髮，脸上的皱纹里嵌著已经乾涸的血。
有妇人。
衣衫染血，手里还死死攥著身边的孩子。
有十几岁的少年。
眼睛圆睁著，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。
然后——
周云停了下来。
他的脚步停得很突然。
他看到在一片枯黄的杂草丛里。
有一个很小很小的身影。
小到几乎被荒草淹没。
那是一个婴儿。
看上去不到四岁。
他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。
膝盖顶著胸口，两只小手紧紧环著自己的腿。
他的身上也有伤。
一道。
只有一道。
在后背上。
不深，但对於一个不到四岁的孩子来说——足够了。
他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。
不是冻的。
是失血之后的顏色。
他的眼睛紧紧闭著。
眼角掛著一道早已乾涸的泪痕。
那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的乾涸河流。
他是哭著死的。
周云难以想像，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经歷了怎样的恐惧和绝望。
但没有人来。
没有人安慰他。
没有人抱起他。
他是一个人。
一个人，蜷缩在草丛里，流著血，流著泪，等著那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。
然后——
就这么走了。
周云的目光落在了他的手上。
那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——
死死地攥著一个东西。
一小块黑色的东西。
周云蹲了下来。
他凑近去看。
看清了。
那是一小块黑饼。
一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。
……
周云缓缓跪了下来。
膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。
他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。
两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还掛著乾涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。
像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。
然后，他把孩子抱了起来。
他低垂著头，下巴几乎抵到了胸口。
怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔著衣服都能感受到那种不属於活人的温度。
他的嘴唇动了动。
声音很轻。
轻到像是只说给怀里这个孩子听的。
“我来晚了......”
“是我来晚了。”
......