角落里的卡片柜是老式的木头柜，每一格都带着编号。唐震找到四号柜，拉开——空的。只有一张牛皮纸垫在抽屉底，纸上有被重物压过的痕迹。他把牛皮纸翻过来。
背面写着他父亲的名字。部移交。接收人处没有签名，只有一个模糊的红泥章，旁边盖着只盖了一半的蓝色“移交”印戳。
张玄灵走过来，从他手里接过牛皮纸看了一会儿。窗外爬山虎的枯藤被江风吹得在玻璃上刮出沙沙声。档案室里有一股极淡的旧烟味——红塔山。不是陈年纸的味道，是很久以前有人在这里抽过一根烟，然后开窗散过——但没有散干净。
“白家。”张玄灵说，“你老汉和那个姓顾的女娃研究的是同一批东西。”
唐震没有回答。他把牛皮纸和照片折好放进口袋，铜钥匙也放进口袋。三样东西在袋底轻轻碰了一下，发出很细的声响。
从厂区出来后天已经半黑了。江对岸的灯光开始一层一层亮起来。两人坐最后一班铁壳船过了江，去码头附近的面馆吃面。面馆在一栋吊脚楼的底层，灶台支在路边，大铁锅里骨头汤的白汽把老板的脸熏得看不清楚。
唐震要了两碗小面。“二两，重辣。”张玄灵从筷筒里抽出两双竹筷：“多加一份豌豆尖。”两人坐在临街的露台边，碗是粗瓷白碗，碗沿上磕了一个小缺口。面汤的红油浮在面上，辣味冲得人眼眶发热。
“老君洞那边，明天去。”张玄灵说。
唐震嗯了一声，低头吃面。过了好一会儿才说：“我刚才在档案室里闻到烟味。”
“陈年烟味，正常。”
“红塔山。我老汉不抽烟。生病之后气管更不好，谁在他办公室里抽烟他都要开窗。”
张玄灵的筷子停了一下。
“那个档案柜的钥匙是我老汉藏在档案袋里的。只有他知道那把钥匙在哪儿。他离职的时候把钥匙藏在档案袋里——然后等我来找。”
“所以那张皮纸上的字，也是他留给你的。”
“嗯。”唐震低头看着自己的手背。那些暗红色的薄鳞在油腻腻的灯光下不太明显，但他知道它们还在——今天又多了几片，蔓延到了手背外侧，边缘颜色更深，像被水泡过的铁锈。“他在告诉我一件事。白家档案不在他手上。在考古站。要我去找。”
他没有说出口的是——父亲留的那张拓片照片上，掌心眼睛的刻痕和他自己掌心的那道疤，轮廓几乎一模一样。父亲知道这个。父亲去老君洞看过。然后父亲选择什么都不说。
张玄灵把自己碗里剩下的豌豆尖夹到唐震碗里。不是体贴，是他自己也吃不下了。豌豆尖已经凉了，在红油里泡得发软。
吃完面往回走。码头的夜晚比白天更安静，只有江水拍在石阶上的声音，一下一下，节奏和人的呼吸差不多。对岸的灯光在山城上铺成一层一层。
唐震在半路上站住了，回头看了一眼江面。江水是黑的，看不见底。
“又来了？”张玄灵问。
唐震摇了摇头。“没有。”但他还是在路边站了一会儿。江风吹过来，带着一丝很淡的腥味——江底淤泥翻上来的味道，比鱼腥更沉，更旧。他知道它们还在，只是远了，暂时跟不过来。
“走吧。”
回到灰砖楼，唐震帮张玄灵开了隔壁那间房。布局和他父亲那间差不多——木板床、方桌、搪瓷洗脸盆架。窗外的吊脚楼在夜风里发出木头的嘎吱声，像老人的关节在响。张玄灵把法器匣子放在床底下，铜印从脖子上解下来放在枕头边上。
周嬢嬢提着竹壳热水瓶上来，把开水倒进搪瓷杯里：“夜里冷。江风大，多喝热水。”她看了一眼方桌上那几样东西，没有问，放下藤菜走了出去。
唐震回到自己那间屋，把父亲的工装从木箱里拿出来。衣服叠得很整齐，蓝布洗得发白了，肘部和膝盖的布料比其他地方更薄。领口内侧缝了一块补丁，针脚细密，用的是白线，像领口开了一朵小白花。他把工装展开，抖了一下。
从口袋里掉出一张硬纸片，落在地板上发出一声很轻的脆响。
不是照片。是一张借书卡。
正面盖着一个林业档案室的资料借阅章，日期：一九七六年十月。背面写着一行字，铅笔写的，笔迹很轻，但字形还是那种方正到刻板的楷体，每一笔都写得很用力——
震儿，歌乐山上去看。
字迹的最后一笔拖了一下，像是写到这儿时手被什么东西碰了一下，或者停了一下，在犹豫要不要继续写。
唐震把借书卡翻过来时，手指忽然痉挛了一下——从掌心血刻蔓延到食指的神经反射，和五百军士捅穿巫师时手指的痉挛位置一模一样。他自己没注意到。但张玄灵从隔壁过来，看到了。他没说话，只是把搪瓷杯往唐震手边推了半寸。
唐震把借书卡放在方桌上，和铜钥匙、牛皮纸、石碑拓片照片排成一排。窗外江风钻进窗缝，把旧报纸吹得翘了角。他把搪瓷杯压在报纸角上。
张玄灵在方桌对面坐下来，手里端着搪瓷杯。他换了一件旧棉袄，袖口挽了两道，肩头还留着在档案室蹭的白灰印子。他看了看桌上的四样东西。
“你老汉留了路标给你。不是第一天留的。从你还没进厂之前就开始留了。”
唐震把借书卡翻过来又看了一遍那行字。一九七六年十月。越战结束的第二年。他还没满二十岁，正在办退伍手续，不知道以后要去哪里。父亲在这个时间点上，在一张借书卡背面，写下了这行铅笔字。
“我们明天先去老君洞，还是先去歌乐山。”
唐震把四样东西收好，放进木箱。关上箱盖时，那张福禄寿的年画在昏暗的灯光里闪了一下。
“先去找你说的那个道观。歌乐山我先不急着上。”
“为什么。”
唐震站起来走到窗边。码头的灯已经灭了一半，江面上有一点光在移动，是夜航的货船。江水拍岸的声音从几百年前的某天夜里一直拍到现在。
“我爸那句话不是写给我的。”
张玄灵顿了一下。
“震儿，歌乐山上去看——是写给别人的。他以为别人会先看到。但那个人没看到。它一直放在那儿，没人去拿。”唐震把手按在窗框上，木框被潮气浸得发胀，漆皮已经裂成了蜘蛛网的纹路。“他要我去看的不是那个。他要那些东西一直在那儿，直到我觉得时候对了。”
窗外江面上货船的汽笛拖了一个长音。唐震低头看了一眼自己的右手。掌心血刻在昏暗的灯光下只是一道淡得几乎看不见的疤，但它在隐隐发烫——不严重，只是比体温高一点。他知道它在那里，就像他知道歌乐山上的东西也在那里。父亲把它放在那儿十年了。它在等一个只有唐震能认出来的东西。
不是钥匙。不是借书卡。不是地址。
是他掌心的这道疤。
张玄灵把搪瓷杯里的水放在他桌上，回隔壁去了。脚步声在木板地上轻轻响了两下，然后是关门时门轴低低的摩擦声。
唐震站在窗前站了很久。江风从窗缝里挤进来，把搪瓷杯里的水吹凉了。楼下周嬢嬢的收音机在放一首老歌，邓丽君的旋律被江风扯成一句一句的。
他低头看了一眼右手。手背上暗红色的鳞片在昏暗的灯光下不太明显，但掌心的血刻还在隐隐发烫——像是江底有什么东西在用它听不懂的频率喊他。
他把窗户关紧了一点，拉上窗帘。窗帘是旧床单改的，蓝底白花，洗了太多次，花快掉光了。
然后他拿起搪瓷杯，把杯里的凉水喝完。水是凉的，但嗓子还是干。