夫人把手伸进口袋里，摸到了那条金项链。那条项链她摘下来了，放在口袋里。她摸着那个月牙形的银片，摸着它上面的刻痕。
“瑞克，从现在开始，不要叫我夫人。叫我扎拉。”
林锐看着她。“扎拉。”她笑了。那是一个真正的、成熟的、自信的笑容。“走。”
第一架飞机起飞了。跑道两侧的沙子被气流卷起来，像一朵金色的、正在绽放的花。夫人——扎拉——坐在靠窗的位置，看着窗外。
加奥在无边无际的、正在慢慢缩小的地毯。廷扎瓦滕在更眼睛。
林锐坐在她旁边，把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他把子弹从口袋里掏出来，举到眼前。
阳光从窗户照进来，照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。弹壳的底部有生产编号，是俄文的。他看了大概两秒，然后把子弹放回口袋里。
“瑞克。”她闭着眼睛。
“嗯。”“到了拉各斯，你会帮我吗？”
“帮你做什么？”
“帮我找到米歇尔。帮我找到红男爵。帮我找到杀我丈夫的人。帮我——结束。”
林锐看着她，阳光照在她脸上，把她的脸照成了一种温暖的、半透明的颜色。“不会。我只为自己做事。不过好在，我们在某些方面还能达成一致。”
她睁开眼睛，看着林锐。那双蓝色的眼睛里，有雾气弥漫，“还是，谢谢你，瑞克。”
几天之后，拉各斯三叉戟总部。林锐的办公室。
回到拉各斯的第三天，早上九点，阳光从落地窗照进来，在深色的胡桃木桌面上投下一片明亮的、温暖的光斑。将岸坐在沙发上，电脑放在膝盖上，屏幕上是科本刚刚发来的情报汇总。
他把电脑转向林锐。“老大，CIA的人又来了。”
林锐看着屏幕上那份简短的报告，看了大概五秒。“谁？”
“上次那个。汤普森。萨赫勒事务办公室的高级情报官。”
“他什么时候到？”
“已经在大堂了。”
林锐的眉头皱了一下。他站起来，走到窗前，看着窗外的大海。几内亚湾在晨光中像一块被揉皱的锡纸，灰白色的，没有温度。
他的手指在窗台上轻轻地敲了两下。“让他上来。”
将岸点了点头，合上电脑，走出办公室。
林锐站在窗前，没有动。他的眼睛看着海面，但他的脑子在想别的事情。
汤普森——CIA非洲司萨赫勒事务办公室高级情报官。上个月在秘社基地的大厅里，就是他站在布伦森旁边，浅蓝色的眼睛，深蓝色的西装，领带结打得一丝不苟。
就是他说的——“报告已经写好了。证据已经准备好了。只需要一个签名。”
就是他说的——“林锐，你没有退路了。”
他没有退路。但他走出来了。走出来不是因为他有路，是因为将岸用三架没有导弹的无人机替他画了一条路。
汤普森知道吗？他不知道。他以为那三架无人机真的有导弹。他以为那个戴着墨镜的精算师真的有按钮。他以为那行红色的字——“弹药——满载”——是真的。一切都是假的。但他不知道。
门开了。将岸走进来，身后跟着一个人。深蓝色的西装，浅蓝色的衬衫，深红色的领带，黑色的皮鞋。头发浅棕色，剪得很短，露出一个被太阳晒成浅褐色的头皮。
脸很干净，没有胡茬，没有伤疤，没有伪装油彩。眼睛浅蓝色的，很亮。
汤普森。
林锐从窗前转过身，看着他。汤普森站在办公桌前，没有坐下。他的手里没有拿任何东西。他的脸上没有任何表情。
但他的眼睛在林锐的脸上停了一秒，在将岸的脸上停了一秒，扫过办公室的每一个角落。他在观察，在计算，在判断。
“雷恩先生。”汤普森说。
“汤普森先生。”林锐说。“这次又是什么？报告写好了？证据准备好了？签名——准备好了？”
汤普森的嘴角动了一下，“瑞克雷恩先生，这次我不是代表CIA来找你的。我是代表我自己。”
林锐看着他。“代表你自己？你是CIA的高级情报官。你什么时候能代表你自己？”
汤普森沉默了一秒。“当我发现自己被出卖的时候。”
他拉开椅子，坐下来。他把双手放在桌面上，手指交叉。
他看着林锐的眼睛。“雷恩先生，十几天前，你在迪拜见过一个人。阿拉丁。
他给了你一些关于秘社的资料。关于布伦森的资料。之后你去了尼日尔，杀了阿扎姆。
然后你去了比尔马以西一百二十公里的废弃法国基地，杀了布伦森。”
林锐看着他。“你的情报很准。”
汤普森摇了摇头。“不是我的情报准。是阿拉丁告诉我的。他在你离开迪拜之后，给我打了一个电话。
他说——‘汤普森，林锐要去杀布伦森了。你不要拦他。让他杀。布伦森死了，对你、对我、对他——都好。’”林锐看着他的眼睛。“所以？”
汤普森的嘴角又动了一下。“所以我没拦你。你杀了布伦森。你做得很好。
但你知道吗——布伦森死了之后，我的非洲司萨赫勒事务办公室——失控了。”
他把手从桌面上抬起来，伸到面前，看着自己的手指。“我的情报网络，断了。我的线人，不说话了。我的联络人，不接电话了。
我在马里的、尼日尔的、布基纳法索的、尼日利亚的关系——全部消失了。
就像有人在同一天、同一时刻、用同一把剪刀——把所有的线都剪断了。”
他看着林锐的眼睛。
“雷恩先生，你知道那个人是谁吗？”
林锐看着他。“红男爵。”