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即便如今对方爬到了第二把交椅，在他眼里依旧不够分量。
正因如此，他才要一次次敲打，扫对方的场，动对方的人。
这次更要做得彻底，让所有看着的人都明白，挑战他的位置会是什么下场。
他现在连赌王那张脸都懒得看。
在他心里，那不过是个靠着几张赌桌吃饭的老头子。
没有他手下那些分散在各处收码放债的人，那些绿绒台面上的流水，立刻就得塌掉大半。
憎恶他的人很多。
那些藏在暗处的目光，他感觉得到。
可那又怎样？没人动得了他。
有时候他甚至想，要是真有人能把他拉下来，那些缩着脖子的人，恐怕会第一个放鞭炮庆祝吧。
他脑子里转着更远的念头——港岛。
那边有些生意不能明着做，但地盘可以打，别的货可以散。
市场比这里宽阔太多，油水也厚。
他一直缺个合适的时机把手伸过去，而现在，某个从对岸过来的人，似乎无意中递来了一把钥匙。
摩罗炳从床上翻身坐起时，胸腔里的火还在烧。
门外的声音像钝刀，一下下割着他尚未散尽的亢奋。
他扯过皱巴巴的衬衫套上，指尖残留着女人肌肤的滑腻与汗湿，此刻全成了恼人的黏腻。
“说。”
他拉开门，没看那低头缩肩的手下，径直走向客厅**那张宽大的皮沙发。
烟盒就在茶几上，他磕出一支，点燃，深吸一口。
灰白的烟雾模糊了他阴鸷的脸。
手下跟进来，不敢坐，喉结上下滚动：“驹哥那边……没按约定的数来。
他们出了一千人。”
摩罗炳夹烟的手指顿在半空。
烟灰簌簌落在深色地毯上。
“我们背后……突然冒出好几百号人。”
手下的声音发干，像砂纸磨过木头，“全是西装，黑压压的，从后面捅进来。
弟兄们……逃出来的不到一百。”
寂静。
只有空调出风口细微的嗡鸣。
烟头烫到了指节，摩罗炳猛地一抖，将半截香烟摁进水晶烟灰缸，狠狠拧熄。
他站起来，皮沙发发出泄气般的**。”杨尘。”
他吐出这两个字，齿缝间挤出嘶嘶的气音，“只有他的人才穿得那么人模狗样。”
他走到落地窗前。
窗外是澳门的夜，霓虹流淌成一片混沌的光河，远处**的尖顶像黑色的獠牙刺向天际。
他的倒影映在玻璃上，一个扭曲的、愤怒的轮廓。
“召集还能动的所有人。”
他没有回头，声音压得很低，却每个字都像淬了冰，“崩牙驹今晚尝到了甜头，不会停手。
还有那个姓杨的……他敢从**伸手过来，我就敢把这爪子剁了喂狗。”
手下应了声，转身要走。
“等等。”
摩罗炳叫住他。
玻璃上，他的影子扯动嘴角，形成一个近乎狰狞的弧度，“去把我抽屉里那两把黑星拿出来。
擦亮些。”
手下快步离去，房门轻轻合拢。
摩罗炳重新坐回沙发，身体陷进柔软的皮革里。
他闭上眼，试图驱散脑中那些破碎的画面——黑暗中骤然亮起的刀光，西装人群沉默而整齐的推进，自己人惊慌溃散的背影。
还有更早之前，在奥门那条窄巷里，那个叫杨尘的男人隔着雨幕望过来的眼神，平静得像口深井。
他猛地睁开眼，从沙发垫下摸出一把**。
刀身冰凉，映出他布满血丝的眼球。
他用指腹缓缓刮过锋刃，细微的刺痛让他混乱的神经稍稍绷紧。
时间像凝滞的胶体，缓慢流淌。
不知过了多久，也许只有一刻钟，也许已近凌晨。
远处似乎传来隐约的喧嚣，像潮水拍打堤岸，又像是幻觉。
他站起身，走到酒柜前，倒了半杯威士忌。
琥珀色的液体在杯中晃动，他仰头灌下，灼热的暖流一路烧进胃里。
酒精没能压下那股寒意，反而让某种预感愈发清晰——今夜不会太平地过去。
放下酒杯时，他听见走廊传来急促的脚步声，不止一个人。
门被推开，不是刚才的手下。
进来的是三个面孔陌生的男人，同样穿着挺括的深色西装，领带系得一丝不苟。
他们走进来，脚步很轻，几乎无声，像三片阴影滑入室内。
为首的那个很年轻，面容平淡，唯独眼睛亮得惊人。
他看了看摩罗炳手中的空酒杯，又看了看茶几上那把**，微微点了点头。
“炳哥。”
年轻人开口，声音平稳，没有情绪，“驹哥让我们来送件东西。”
摩罗炳没动。
他盯着对方垂在身侧的手，那只手自然地贴着裤缝，手指修长，指节分明。”什么东西，需要深更半夜送？”